Comunhão com a noite

Este Verão tive uma experiência que penso que me terá mudado para sempre. Duvido que alguém me compreenda, mas mesmo assim, vou escrevê-la, para um dia mais tarde recordar.

Mudei-me para um quarto na parte de cima da casa. Esse quarto tem uma varanda. É pequena, mas é o suficiente para ir fumar o meu cigarrinho durante a noite sem fazer grande barulho.
No Verão deito-me sempre muito tarde, e certa vez fui fumar o meu cigarro para a varanda, como já vinha sendo hábito, quando comecei a sentir-me bem, como se encontrasse o meu elemento, como se encontrasse o lugar onde pertenço, mesmo sabendo que não pertenço a a lugar nenhum.
Senti-me tão bem ali a observar a noite. Era uma noite de Verão morna, daquelas que eu gosto, nem demasiado fria, nem de um calor sofucante. Era a noite perfeita. Não sentia o céu muito longe de mim. Sentia-o à distância de um esticar do braço, como se fosse um tecto baixinho. Voavam por ali alguns morcegos, e nem sequer tive medo que se enrolassem no meu cabelo, medo esse que sempre tive até àquele dia. Senti que era a única pessoa do mundo acordada, senti que era a guardiã daquela noite, e em vez de me sentir triste por isso, senti-me melhor, única, especial, como se apenas eu e mais ninguém conseguisse apreciar devidamente aquela noite. Senti que era mais uma daquelas criaturas nocturnas que passeavam por ali, aqueles morcegos, aqueles gatos vadios que se passeiam po ali durante a noite.

Essa foi a primeira de muitas noites em que conheci a paz. Não conheço a paz em mim para além desses breves momentos nocturnos, que têm a curta duração de um cigarro. Porque o cigarro apaga-se, e tenho sempre que voltar para dentro com medo de ser apanhada. E anseio pela noite seguinte, para repetir o momento...